No es más que esto, la vida

No es mas que esto,
la vida,
una zamba de la realidad,
mescolanza
de humanas piedras
que lloran;
movimientos que andan,
de aqui para allá,

No es más que esto,
la vida,
una lágrima
queriendo ser carcajada
y sus paños acom-pañan
los desbordes,
impredecibles,
de algun atardecer,

sonrisas;
que quieren crecer,
y salirse de la piel
durezas apretujadas,
buscando la miel
en un abrazo

Y no es más la vida,
que una danza tolerable,
con la angustia
silvándose a si misma,
entre zumbidos,
y distancias,
aún con la tristeza,
apoyándose en la espalda

la vida se digiere,
fría, helada,
caliente, entibiada,
siempre está,
aún con lo ausente,
latiendose imperfecta.

la vida se tolera,
crujiente,
sabrosa,
esfumada,
incolora,
apretada,
atragantada,
suelta,
angosta y viva,

La vida se tolera,
latiendose imperfecta,
sembrandose a sí misma,
aún con las ampollas
dolientes de su realidad.

No es más que esto la vida,
un latido imperfecto,
un viaje sin rumbo,
tolerándose.