Las cosas que llegan

Las cosas que llegan,

Transparente a mí,

Nítidas,

Permeables,

Palpables,

Risas,

Que riman,

Entre las sales,

De la ausencia,

Dolores que seducen,

Por volverse a ver,

En la nítida noche,

De la melancolía

Y una vez más,

La vida se hace montaña,

Se aprieta allí arriba,

Acurrucándose al sol,

Se hace luna,

Inspira,

Y se vuelve a enfriar.

DIstancias que simulan,

Los ecos de la cercanía,

Busco invernar,

Allí donde no hay más frío,

Lo cálido toca mi espalda,

Primavera,

Florecen las brújulas,

De mis dudas,

Sin saber que habrá.

Presente desenredado,

De cálidas libertades,

Que no pueden dormir.

Somos rotos,

Penas y ardores,

Colores de hielo,

Íntegros.

Somos oscuros,

En soledades de vida,

Queriendo ser.