Viento

El viento adentro

despiadado y profundo

entero y cubierto,

decanta su rumbo

silbándose a si mismo,

un cuento.

Llueven pájaros,

Vuelan gotas,

en cielos de porcelana,

en charcos de tierra lejana,

llueven respiros partidos,

llueven abrigos de lana,

llueven húmedos aromas,

con sus pisadas mojadas.

La vida espiralada,

ventosa y despiadada

y esa lluvia jugando a las escondidas,

¿Hasta cuanto contar?

Aquello nublado

prefiere no salir,

se empaña con sus labios

latiendo hacia adentro,

Y el viento se hace movimiento.

Aqui, allá.. y en el fin del mundo

siempre llueve fuerte,

pero reimos profundo.