Encajes imperfectos

Tratando de pisar el pasado,
Todos los días
Un poco más

A pesar de que a veces,

Me atraviesa,

todas las capas de mi vida.

Otras tantas,
No lo puedo pisar demasiado fuerte
Porque pesa mas que yo.

Y es el tiempo
Quien termina,
Aplastándome suavemente
A mí.

Hay que empezar a armar
Las palabras rotas,
Aunque se disuelvan en el aire.

¿Todo se reduce a algo?
No.
La vida siempre está desbordada.

Estamos constantemente,
Intentando encajar
Sobre piezas rotas.

Solamente sé,
Que la vida
A veces,
Se me va de las manos.
Y se acomoda sola
En algún lugar.

Siempre hay cosas,

que nacen

donde no deberían nacer.

Y otras tantas,

que no saben morir del todo.